CAMILLE KANNTE ALEXANDRE ALS EINEN MANN, DER NIEMALS ZITTERTE. DOCH ALS MIREILLE SAGTE: „IHRE MUTTER IST NICHT FREIWILLIG GEGANGEN“, SAH SIE, WIE SEINE HÄNDE ZU ZITTERN BEGANNEN.
Camille hatte Alexandre oft über Isabelle sprechen hören, doch niemals mit Zärtlichkeit.
„Sie hat uns verlassen.“
Das war alles. Eine Tatsache. Eine Wunde, die sich in eine Gewissheit verwandelt hatte.
Doch mit nur wenigen Sätzen hatte Mireille diese Gewissheit ins Wanken gebracht.
Isabelle soll Unterschlagungen entdeckt haben.
Sie soll Beweise gesammelt haben.
Am Abend ihres Verschwindens soll sie zusammen mit Henri in ein schwarzes Auto gestiegen sein.
Danach verlor sich jede Spur.
Camille fragte:
„Wer ist gefahren?“
Mireille schwieg einen Moment.
„Ich habe sein Gesicht nicht gesehen.“
Aber sie erinnerte sich an das Auto.
Es war eine schwarze Limousine.
Das Kennzeichen begann mit 75.
Und vor allem befand sich auf der Windschutzscheibe ein kleiner Aufkleber:
„Fondation Beaumont“.
Alexandre runzelte die Stirn.
„Alle Fahrzeuge der Stiftung hatten diesen Aufkleber.“
Sie baten darum, die Fahrzeugarchive einsehen zu dürfen.
Damals besaß die Stiftung neun Fahrzeuge.
Bei acht davon waren die Fahrtenbücher völlig unauffällig.
Doch für das neunte Fahrzeug gab es für jene Nacht keinerlei Einträge.
Der Fahrer, der diesem Wagen offiziell zugeteilt war, hieß Michel Roche.
Alexandre wurde blass.
„Ich kenne ihn.“
Michel war fast dreißig Jahre lang Henris persönlicher Chauffeur gewesen.
Heute lebte er im Ruhestand in Südfrankreich.
Alexandre rief ihn an.
Keine Antwort.
Dann entdeckte Camille ein Detail in den Unterlagen.
Michel Roche hatte seine Stelle offiziell drei Tage nach Isabelles Verschwinden aufgegeben.
Grund: gesundheitliche Probleme.
Trotzdem war sein Gehalt noch achtzehn Monate lang weitergezahlt worden.
„Warum bezahlt man einen Chauffeur weiter, der gar nicht mehr arbeitet?“
Alexandre wusste es nicht.
Dann fanden sie eine Adresse, die mit diesen Zahlungen in Verbindung stand.
Es war nicht Michels Adresse.
Es handelte sich um ein kleines Haus in der Nähe von Annecy.
Das Haus war unter einem falschen Namen gemietet worden.
Camille fragte:
„Von wem?“
Die Akte enthielt die Kopie eines Ausweises.
Das Gesicht war unscharf.
Doch der verwendete Vorname ließ Alexandre verstummen:
Isabelle.
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DAS KLEID, DAS ALEXANDRE NIEMALS HÄTTE WIEDERSEHEN DÜRFEN
Der Geldschein fiel in den kleinen schwarzen Papierkorb.
Mireille Laurent hob den Blick.
Vor ihr stand Alexandre Beaumont, elegant in seinem Smoking, mit einem verächtlichen Lächeln auf den Lippen. An seinem Arm beobachtete Camille de Rochefort die Szene.
Hinter ihnen befand sich das Herzstück des Salons: ein elfenbeinfarbenes Kleid, von Hand mit dunkelroten und altgoldenen Verzierungen bestickt.
Alexandre zog seine Brieftasche hervor.
„Nehmen Sie das und halten Sie sich von dem Kleid fern.“
Mireille bewegte sich nicht.
Ihr Blick verweilte auf dem Oberteil des Kleides. In einer gestickten Ranke war ein winziger goldener Stich in die entgegengesetzte Richtung gesetzt worden.
„Behalten Sie Ihr Geld, mein Herr. Viel wichtiger ist, dass ich weiß, für wen dieses Kleid genäht wurde.“
Alexandre runzelte die Stirn.
„Für wen?“
„Für Ihre Mutter. Und ich war in der Nacht bei ihr, in der sie verschwand.“
Einige Minuten später erzählte Mireille ihnen in einem privaten Büro die Wahrheit.
Isabelle Beaumont hatte ihren Sohn niemals verlassen.
Vierundzwanzig Jahre zuvor hatte sie herausgefunden, dass ihr Ehemann Henri Beaumont über Familienunternehmen Geld veruntreute und Mittelsmänner dafür bezahlte, bestimmte Geschäftspartner unter Druck zu setzen.
Sie hatte belastende Dokumente kopiert.
Aus Angst, Henri könnte ihr Zimmer durchsuchen, hatte Isabelle Mireille, ihre Ankleiderin, gebeten, eine geheime Tasche in ihr Kleid einzunähen.
„Sie sagte zu mir: ‚Wenn mir etwas passiert, muss Alexandre wissen, dass ich ihn niemals verlassen habe.‘“
Nach der Gala hatte Henri Isabelle zusammen mit zwei Männern in einem Auto mitgenommen.
Mireille hatte die Polizei verständigen wollen, doch man hatte ihr gedroht.
Ihr Bruder könnte seine Arbeit verlieren.
Ihre Mutter könnte ihre Wohnung verlieren.
Also hatte sie geschwiegen.
Dann, drei Tage zuvor, hatte eine ältere Frau das Kleid im Salon abgegeben.
Der Geschäftsführer beschrieb sie als eine Frau mit weißen Haaren und einer Narbe nahe der Augenbraue.
Mireille wurde blass.
„Ihre Mutter hatte genau dieselbe Narbe.“
Ein an Alexandre adressierter Umschlag enthielt einen Schlüssel und eine Adresse.
Eine Stunde später betraten Alexandre, Camille und Mireille ein altes Haus in Saint-Cloud.
Auf einem Tisch stand ein Foto von Alexandre als Jugendlichem.
Auf der Rückseite standen einige Worte:
„Ich habe aus der Ferne zugesehen, wie du aufgewachsen bist. Verzeih mir.“
Aus dem Flur erklang eine Stimme.
„Alexandre?“
Eine ältere Frau erschien.
Mireille brach in Tränen aus.
„Isabelle …“
Seine Mutter lebte.
Isabelle erklärte, Henri habe sie nach der Gala mehrere Tage lang festgehalten und sie anschließend gezwungen zu verschwinden, indem er damit gedroht hatte, Alexandre und seiner Familie etwas anzutun.
Vierundzwanzig Jahre lang hatte sie unter einem anderen Namen gelebt und ihren Sohn aus der Ferne beobachtet.
Nach Henris Tod hatte sie zunächst gezögert zurückzukehren, aus Angst vor den Menschen, die ihm weiterhin treu geblieben waren.
Das Kleid enthielt noch immer einen Teil der Beweise: Kontoauszüge, Briefe und Korrespondenzen, die Henris geheime Machenschaften belegten.
Alexandre übergab alles den Behörden.
Die Ermittlungen erschütterten die Beaumont-Gruppe.
Alexandre selbst trat von seinem Amt als Vorsitzender zurück.
Der Wiederaufbau seiner Beziehung zu Isabelle verlief langsam.
Er nannte sie nicht sofort „Mama“.
Zunächst trafen sie sich einfach zum Mittagessen, gingen gemeinsam spazieren und redeten miteinander.
Sechs Monate später kehrte Alexandre in den Salon zurück.
„Mireille, ich schulde Ihnen eine Entschuldigung.“
„Ja.“
Er lächelte.
„Sie machen einem wirklich nichts leicht.“
„Das ist auch nicht meine Aufgabe.“
Sie lachten.
Schließlich wurde das Kleid einem Museum geschenkt.
Auf der Tafel daneben stand:
„Kleid von Isabelle Beaumont. Getragen in der Nacht ihres Verschwindens. Vierundzwanzig Jahre später wiedergefunden.“
Alexandre sah seine Mutter an.
„Und das alles wegen eines einzigen verkehrt gesetzten Stichs.“
Mireille lächelte.
„Manchmal sind es gerade die kleinsten Fehler, die am meisten auffallen.“
Isabelle nahm die Hand ihres Sohnes.
„Es war kein Fehler.“
Sie machte eine kurze Pause.
„Es war eine Spur.“
