Mein Stiefvater erklärte, er würde niemals zweimal dasselbe Gericht essen und verlangte, dass meine Mutter jeden Tag frisch kocht – also beschloss ich, ihm eine Lektion zu erteilen
Mein Stiefvater hatte immer diesen Blick, der sagte: „Die Welt muss sich um mich drehen.“ Breite Schultern, angespannte Kiefermuskeln und diese scharfe Stimme – die eines Mannes, der überzeugt ist, klüger zu sein als alle anderen.
Er hatte meine Mutter vor zwei Jahren geheiratet und behandelte sie seither, als sei sie direkt aus einer Werbung der 50er Jahre entsprungen: seine Hausfrau, seine Köchin, seine Trophäe.
Zuerst dachte ich, er sei einfach altmodisch, vielleicht ein bisschen weltfremd. Doch bald verstand ich: Es war keine Unwissenheit – es war Arroganz.
Der Wendepunkt kam eines Abends, als meine Mutter Nudeln vom Vortag aufwärmte. Cremig, nach Knoblauch duftend, immer noch köstlich.
Sie servierte sie sorgfältig, mit etwas Parmesan und Petersilie, um zu verbergen, dass sie nicht frisch gekocht waren. Mein Stiefvater setzte sich, roch daran, runzelte die Stirn.
„Was ist das?“
„Alfredo-Nudeln“, antwortete meine Mutter mit einem nervösen Lächeln.
„Von gestern Abend?“
„Nun ja… ja, aber—“
Sie konnte den Satz nicht beenden. Er schob den Teller mit einem lauten Geräusch weg. „Ich habe dir gesagt: Ich esse niemals zweimal dasselbe Gericht. Eine Frau soll jeden Tag frisch kochen.“
Schweigen legte sich wie ein schwerer Vorhang über den Tisch. Meine Mutter senkte die Augen, ihre Schultern sanken. Sie murmelte, dass sie ihm etwas anderes zubereiten würde. Er lehnte sich zurück, zufrieden, wie ein König, dessen Befehl gerade befolgt wurde.
Ich war wütend. Nicht wegen der Reste – viele mögen die nicht – sondern wegen der Art, wie er es sagte. Als wäre meine Mutter seine Dienerin, die ihm alles schuldet, sogar ihre Würde. Ich sah ihren Blick: feucht, beschämt, sie schluckte ihre eigene Demütigung hinunter.
In dieser Nacht lag ich wach und starrte an die Decke. Meine Mutter, einst so lebendig und herzlich, war vorsichtig geworden, still, als würde sie in einem Glashaus leben – unfähig, etwas zu berühren oder zu zerbrechen. Ich konnte das nicht länger mitansehen.
Wenn er eine Frau der 50er wollte, würde ich ihm zeigen, was das wirklich bedeutete: Erschöpfung, Absurdität, undankbare Arbeit. Er dachte, er würde meiner Mutter eine Lektion erteilen – aber ich würde ihm eine erteilen.
Am nächsten Morgen stand ich früh auf. Meine Mutter war schon beim Frühstückmachen, erschöpft. Mein Stiefvater saß am Tisch, die Nase im Handy, ungeduldig.
„Guten Morgen!“, sagte ich übertrieben fröhlich.
Er grunzte nur.
Ich stand an der Theke und beobachtete meine Mutter. Eine Idee keimte in mir – sie würde Planung und Arbeit erfordern… aber es wäre es wert.
In den folgenden Tagen übernahm ich nach und nach das Kochen. Meine Mutter nahm die Hilfe dankbar an. Ich kann kochen, aber diesmal ging es nicht ums Essen – es war Strategie.
Erster Abend: ein großes Brathähnchen mit Kartoffeln und Karotten. Köstlich, duftend. Mein Stiefvater verschlang es.
„Das ist ein richtiges Abendessen!“
Ich lächelte. „Freut mich, dass es dir schmeckt.“
Zweiter Abend: Rinderschmorbraten mit Kräutern. Wieder lobte er es – besser als das Hähnchen, sagte er.
Dritter Abend: Lasagne – Schichten aus Nudeln, Ricotta, Fleischsauce. Er leckte fast den Teller sauber.
Jeden Abend kochte ich etwas Aufwändiges, Zeitintensives. Und jeden Abend saß er da, zufrieden und stolz, als würde sich das Universum seinen Launen beugen.
Was er nicht wusste: Ich kochte immer die doppelte Menge. Die Hälfte kam in den Kühlschrank, ordentlich verpackt. Am Ende der Woche hatte ich einen ganzen Vorrat.
Am Samstagabend, nach einem „perfekten Abendessen“, lehnte ich mich zurück:
„Weißt du was, Stiefvater? Ich glaube, ich kriege langsam den Dreh raus. Ich koche nächste Woche weiter.“
Er nickte zufrieden. „Endlich übernimmt hier jemand Verantwortung. Vielleicht lernst du, was das bedeutet.“
Meine Mutter sah mich besorgt an, ich zwinkerte ihr zu.
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Am nächsten Morgen wachte ich mit einem klaren Plan auf. Ich begann damit, all die Gerichte vom Vortag herauszuholen und sie mit übertriebenem Enthusiasmus als „frisch“ und „hausgemacht“ zu servieren. Mein Stiefvater, ganz der Alte, roch an der Luft und setzte sich hin, bereit zu urteilen.
„Weißt du,“ sagte ich, während ich ein dampfendes Gratin auf den Tisch stellte, „ich habe wirklich mein Bestes gegeben, damit es perfekt wird.“
Er kostete, nickte zufrieden. Was er nicht wusste: Ich hatte eine ganze Woche voller Doppelportionen geplant. Jedes Gericht, das ihm geschmeckt hatte, war bereits zweimal gekocht und im Kühlschrank gelagert. Am nächsten Tag, statt frisch zu kochen, wärmte ich einfach das zweite Exemplar auf.
Mit jedem Tag zwang ihn seine Besessenheit von „frischem Essen“, dieselben Mahlzeiten immer wieder zu essen – überzeugt, jedes Mal sei es ein neues Gericht.
Ich beobachtete sein leicht verwirrtes Lächeln, wenn er sagte: „Unglaublich, so frisch!“ – und ich wusste, es war genau dasselbe wie am Vortag.
Nach und nach veränderte sich etwas. Er begann, den tatsächlichen Aufwand hinter jedem Gericht zu erkennen, und die Kontrolle, die er über meine Mutter glaubte zu haben, bröckelte langsam. Ohne es auszusprechen, verstand er, dass tägliches Kochen mehr bedeutete als Launen und Forderungen – es war Arbeit, Fürsorge und Respekt.
Am Ende der Woche saß er still da und sagte nur: „Nun… ich schätze, ich habe die ganze Arbeit unterschätzt.“
Meine Mutter, endlich befreit von seinem täglichen Druck, warf mir einen dankbaren Blick zu. Ich lächelte innerlich.
Manchmal ist die beste Lektion nicht die, die man ausspricht – sondern die, die man leben lässt.
