Die Schwiegertochter starb während der Geburt — acht Männer konnten den Sarg nicht heben, und als die Schwiegermutter flehte, ihn zu öffnen…
Der traurige Klang der Trompeten hallte durch die Straßen und vermischte sich mit dem sanften Prasseln des Regens auf dem alten Wellblechdach.
In der Mitte des Hofes ruhte ein goldfarben lackierter Sarg auf zwei Holzschemeln.
Draußen versammelten sich die trauernden Angehörigen, Köpfe gesenkt, und weinten um Isela — die junge, sanfte Frau, die durch eine Frühgeburt verloren gegangen war.
Sie war erst 25 Jahre alt.
Seit dem Tag ihrer Heirat mit Luis hatte sie sich immer respektvoll, demütig und liebevoll gezeigt und sich um Doña Simona und Don Rogelio gekümmert, als wären sie ihre eigenen Eltern.
Doña Simona sagte oft stolz:
„Jede Familie, die eine Schwiegertochter wie Isela hat, ist wirklich gesegnet.“
Doch kaum ein Jahr nach der Hochzeit schlug das Unglück zu.
In jener Nacht hielt Isela ihren Bauch in unerträglichen Schmerzen, weinte unaufhörlich. Als sie schließlich ins Krankenhaus gebracht wurde, war es bereits zu spät.
Das Baby stieß nie seinen ersten Schrei aus.
Und Isela… verlosch für immer.
Die ganze Familie war am Boden zerstört.
Doña Simona fiel mehrmals ohnmächtig zu Boden und schrie vor Schmerz.
Don Rogelio saß still da, den Blick leer, starrte auf das Foto auf dem Sarg: Isela lächelte darauf, ihre Augen voller Glück.
Als es Zeit war, den Sarg zu tragen, traten acht kräftige junge Männer vor, bereit, ihn zum Leichenwagen zu bringen.
Doch seltsamerweise… trotz aller Anstrengungen rührte sich der Sarg keinen Zentimeter.
Ihre Gesichter wurden rot, die Venen traten hervor, die Muskeln zitterten… doch es schien, als sei der Sarg am Boden festgeklebt.
Ein alter Mann in der Menge seufzte:
„Sie muss noch Kummer haben… sie ist noch nicht bereit zu gehen.“
Der Priester murmelte mit leiser Stimme:
„Öffnet den Sarg. Sie hat noch etwas zu sagen.“
Zögernd öffneten sie den Verschluss.
Als der Deckel gehoben wurde, erstarrte jeder.
Auf Iselas Gesicht waren noch zwei Tränenstreifen sichtbar. Ihre Augen waren sanft geschlossen, doch die feuchten Wimpern verrieten, dass sie geweint hatte.
Doña Simona fiel neben den Sarg auf die Knie und hielt die kalte Hand ihrer Schwiegertochter:
„Isela… mein liebes Kind… hör auf zu weinen… wenn du noch etwas zu sagen hast, sag es mir… bitte…“
Ein schweres Schweigen legte sich über die Versammlung.
Plötzlich ertönte ein ersticktes Schluchzen.
Alle wandten sich zu Luis.
Er kniete da, das Gesicht in den Händen vergraben, weinte hemmungslos.
Die Gäste standen wie versteinert. Doña Simona wandte sich ihm zu, die Stimme brüchig:
„Luis… was ist los? Hat sie mit dir gesprochen?“
Er hob den Kopf. Sein Gesicht war tränenüberströmt, die Augen blutunterlaufen. Seine Stimme, heiser und gebrochen, sagte…
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Ein Schluchzen brach aus: Luis, kniend, flüsterte:
— Es ist meine Schuld… Ich habe sie leiden lassen…
Er gestand, dass Isela vor jener Nacht von einer anderen Frau erfahren hatte. Sie hatte nicht geschrien, nur geweint, während sie ihren Bauch streichelte.
Er hatte versprochen, Schluss zu machen, doch sie war schon zerbrochen. Sie verlor in jener Nacht das Bewusstsein… und es war zu spät.
— Vergib mir… ich flehe dich an…
Tränen erfassten die Menge. Simona flüsterte:
— Warum musstest du so viel leiden?
Luis, von Schluchzen erschüttert, beugte sich über den Sarg:
— Hass mich, wenn du willst… aber lass mich ein letztes Mal bei dir sein…
Der Sarg begann leicht zu zittern. Der Priester sprach:
— Sie hat ihn gehen lassen.
Die Träger setzten den Sarg wieder an, und er schien leichter. Die Trompeten ertönten erneut, während der Trauerzug sich entfernte.
Luis blieb kniend im Regen, von einer Schuld zerfressen, die niemals vergehen würde. Bis ans Ende seines Lebens würde er in seinen Träumen Iselas Gesicht sehen, ihre traurigen Augen als Erinnerung daran, dass manche Wunden nicht mit einem einfachen „Verzeih mir“ heilen.
