An dem Tag, an dem meine Mutter starb, begannen meine beiden Brüder und ich, das Haus aufzuräumen.
Beim Sortieren ihrer Sachen entdeckten wir drei identische alte Decken, sorgfältig gefaltet und oben auf dem Schrank gelegt.
Meine Brüder beschwerten sich sofort: Ihrer Meinung nach waren diese alten Sachen nur nutzloser Kram, der das Haus verstopfen würde.
Aber ich, ohne genau zu wissen warum, beschloss, sie alle mitzunehmen. Zu meiner großen Überraschung zeigte meine vierjährige Tochter plötzlich auf eine davon und flüsterte:
— Papa, schau… die Decke bewegt sich!
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Meine Mutter war eines Herbstmorgens gegangen, so leise wie eine Ölflamme, die erlischt.
Ihr ganzes Leben lang hatte sie unermüdlich gearbeitet und ein halb verfallenes Haus sowie einige vom Alter gezeichnete Gegenstände hinterlassen.
In ihrem kleinen Zimmer gab es nichts Wertvolles – nur einen abblätternden Holzschrank und diese drei dicken, geflickten Decken, die sie sorgfältig mit ihren Händen gefaltet hatte.
Mein ältester Bruder runzelte die Stirn:
— Warum diese alten Sachen behalten? Wir können sie doch wegwerfen!
Der zweite fügte hinzu:
— Genau. Sie sind wertlos. Wer sie haben will, kann sie nehmen; ich schlepp keinen Müll herum.
Ich presste die Lippen zusammen und antwortete ruhig:
— Das sind Erinnerungen an unsere Kindheit. Wenn ihr sie nicht wollt, nehme ich sie.
Mein Bruder hob genervt die Hände:
— Wie du willst. Nur Müll, mehr nicht.
Am nächsten Tag brachte ich die drei Decken in meine kleine Wohnung.
Ich wollte sie waschen und als Erinnerung an Mama aufbewahren.
Doch als ich eine von ihnen ausschüttelte, hörte ich ein scharfes, metallisches Geräusch – als sei etwas Schweres auf den Boden gefallen…
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An dem Tag, als Mama ging, räumten meine Brüder und ich das alte Haus auf. Auf dem Schrank fanden wir drei identische Decken, sorgfältig gefaltet.
— Alter Kram, knurrte mein ältester Bruder. — Wegwerfen.
Ich sagte nichts. Diese Decken hatten unsere Kindheit begleitet. Ich nahm sie mit.
Zu Hause, als ich eine von ihnen ausschüttelte, ertönte ein metallisches Geräusch. Ein alter Schlüssel fiel auf den Boden. Meine Tochter, fasziniert, fragte:
— Papa, wofür ist der?
Ich wusste es nicht. Dann entdeckte ich im Futter ein Umschlag, auf dem Mama geschrieben hatte:
„Für meine Kinder. Für den Fall, dass ich nicht mehr da bin.“
Sie erklärte:
„Die erste Tagesdecke verbirgt ein Geheimnis: Der Schlüssel öffnet den alten Schuppen. Die zweite und dritte sind für euch und eure Kinder. Vergesst nie, dass die Wärme einer Mutter nicht in der Wolle, sondern in der Liebe liegt.“
Am nächsten Tag öffnete ich den Schuppen. In einer Truhe lagen Fotos, Zeichnungen, etwas Erspartes und eine Medaille: Für Tapferkeit bei der Arbeit. Sie hatte alles aufgehoben und geschenkt.
In der zweiten Decke fand ich drei kleine Kindersocken, jede mit einer Nachricht:
„Deine ersten Schritte, Wanja. Dein erster Husten, Sergej. Dein erstes Lachen, Kolja.“
Ich verstand: Sie hatte uns niemals aufgehört zu lieben.
Die letzte enthielt ein Ikon, ein Kreuz und eine Nachricht:
„Lasst das Haus nicht kalt werden. Kommt mindestens einmal im Jahr zurück. Liebe lebt dort, wo man sich erinnert.“
Ich kehrte zurück. Ich putzte, öffnete die Fensterläden, legte die Decken auf das Bett. Meine Tochter rannte herum und lachte, als würde das alte Zuhause wieder lebendig. Und ich roch… den Duft von Maiglöckchen.
Eine sanfte Stimme schien zu flüstern:
— Danke, mein Sohn.
An diesem Tag verstand ich: Das Erbe einer Mutter sind nicht Gold oder Wände, sondern die Wärme, die sie in unseren Herzen hinterlässt – ein Feuer, das kein Tod löschen kann.
